Es kommt aus der Unterwelt. Aus der tiefsten, dunkelsten, mystischsten Unterwelt, die sich Hollywood ausdenken kann. Oder irgendein verbitterter, dem Alkoholkonsum anheimgefallener Autor, der in einem windschiefen Haus in der Bretagne verzweifelt seinen Erfolg herbeischreibt. Die Wahrheit gestaltet sich womöglich viel nüchterner, zeichnet, bereits leicht unscharf, ein Bild trister Büros im scheinbar unendlich großen Volkswagen-Hauptquartier im grauen Wolfsburg, in denen es entstand.
Das, was nun hinter dir im Bugatti Mistral als Mittelmotor atmet. Schwer atmet. Pulmologen hätten eine helle Freude daran, die unterschiedlichen Facetten des in- und expiratorischen Stridors zu analysieren, die das Sechszehnzylinder-Triebwerk artikuliert. Bis zu ...
